Deitada ma cama, com o vento lá fora eu fico aqui, louca, pensando na vida. A madrugada é o inferno- ou o paraíso- dos poetas. No meu caso o sono me consome antes dos pensamentos, mas não hoje. O meu pensamento mais frenquente é: por que é tão difícil gostar de alguém? Nem precisa ser algo mais sério, apenas gostar. Por que há tantos empecilhos? Alguns dizem serem só desculpas, mas ultimamente vejo que as piores desculpas podem ser deprimentes realidades. E medos não são superados sem algumas certezas, e certezas não surgem do nada. Há os corajosos, mas eles nascem do momento. Qualquer um pode ser algum dia - ou já o foi. Eu sinceramente sou do time dos covardes por enquanto, e não encare como uma auto ofensa: é um fato apenas, pelo menos por enquanto. Sou sensível demais ao mesmo tempo que comoda. Uma combinação nada agradável para mim nem pra quem está perto. Mas deixe estar. Tudo tem seu tempo, limite e motivo. De qualquer maneira, afinal, o que seria dos escritores sem seus desamores?
AH! Você pode discordar de mim, e sempre terá quem discorde - dando milhões de ótimos argumentos, mas tudo, absolutamente tudo tem seu momento de ser mentira ou de ser verdade. Fato. V-e-r-í-d-i-c-o. Isso também é algo que invade minhas madrugadas.
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